她总在月下独坐，指尖缠着一缕青丝，眼底藏着半盏凉茶——是在等谁？

等那场未落的雪，覆上旧年剑鞘上的霜；等风穿过回廊时，捎来半句未说完的江湖。可雪迟迟不来，风也绕过了她的窗。于是她捻熄灯花，将影子折进泛黄的信笺里，寄往一个早已失传的地址。